Sein Atem kondensierte, doch es fiel ihm kaum auf. Die neblige, kalte Morgenluft hätte man sowieso schneiden können. Dick und schwer, wie ein Teppich der langsam ausgerollt wurde, war der Nebel über die umliegenden Hügel und Berge in das Tal gewandert, in dem ihre Farm lag. 
 
Zitternd zog der Junge seinen Schal enger und lauschte in seine unwirtliche Umgebung hinein. Es war nicht leicht, etwas zu vernehmen, wenn einem das Herz bis zum Hals schlug und die eigenen schweren Atemzüge die Stille der Umgebung zu zerreissen schienen. Ihm jedenfalls kam es unerträglich laut vor, so laut, dass sie ihn eigentlich schon hören mussten. 
Sich überwindend wagte er noch einen Schritt in das Dämmerlicht hinein, das von umher wabernden Dunstwolken diffus zerstreut wurde. Zu sagen, er konnte nichts sehen, wäre nicht korrekt gewesen. Zu sagen er konnte weder genau abschätzen, noch einordnen, noch erkennen, was er sah, war zutreffender. 

Das war es also, wovor man ihn immer gewarnt hatte: 
Geh nicht hinaus, wenn das Licht dich nicht schützt. 
 
Wieder hielt er zittrig inne und lauschte in die bedrohliche Welt hinaus. Wo war das Bellen Franks geblieben? Schaudernd erinnerte sich der Junge daran, wie sich das Kläffen langsam entfernt hatte, und ihn zwang, eine Entscheidung zu Treffen. Sollte er Frank schnell holen gehen – oder sich an den Rat der Alten halten, sich im schützenden Licht der Farm verkriechen, und sich selbst einreden, Frank würde schon wohlbehalten wiederkehren? 
 
Er hatte sich für ersteres entschieden. Mutter, Vater, Schwester, Bruder. Onkel, Tanten, Großmutter und Großvater. Alle hatte er verloren. Jeden einzelnen Freund, den er jemals hatte; jede einzelne Sache, die er jemals besaß. Jede Form von früherer Leichtigkeit, die ihn dazu brachte, morgens aus dem Bett aufzustehen, und zu nölen, weil die Schule zu früh begann, oder andere Kleinigkeiten ihn störten. 

Heute war er glücklich, wenn das Essen für alle langte. Wenn alle gesund waren. Wenn niemand in die große Stadt musste und alle auf der Farm versammelt waren. Wenn die Sonne gnädig war und lang am Himmel stand, um die Aussaat und Ernte zu erleichtern. Und wenn die Ställe bei der allmorgendlichen Inspektion keine Schäden hatten, wenn kein Tier gerissen wurde. 

Der Junge zuckte stark zusammen, als seine Hand gegen einen schon etwas in die Tage gekommenen, teilweise morschen und moosbewachsenen Zaun stießen. Er war also auf den hinteren Weiden. Dort wo sie das Vieh schon länger nicht mehr zum Grasen hinführten, wegen des schlammigen Teiches, der jenseits des alten Zaunes lag. Wasser lockte sie an; besonders wenn es brackig war. Und die Bäume, gesäumt mit Gestrüpp, die in der Nähe zu wuchern begonnen hatten, spendeten dem Teich Schatten. Zu viel Schatten, als dass die Sonnenstrahlen noch an allen Punkten durch das Dickicht dringen und den Boden erreichen konnten. 
 
Sein Atem wurde noch schwerer. Er hatte sich weit von der Farm entfernt, als er die Orientierung verloren hatte. Von hier aus hatte er aber eine gute Chance zurück zu finden. Seine etwas zu groß geratenen Gummistiefel hinterließen profilierte Eindrücke im leicht matschigen Untergrund, als seine Hand an der aufgerauten Holzlatte entlang rutschte. Die Splitter, die er sich einfing, schmerzten. Dies war aber allemal besser, als sich weiter so völlig verloren zu fühlen. Und es lenkte ab, von der bangen Frage, was dort draußen im Nebel lauerte. Von der Angst, die sein Herz langsam in eisigen Griff nahm. 

Doch nun, da er die Richtung des Zaunverlaufs kannte, musste er die Entscheidung treffen. Und als hätten die Götter dieser trostlosen Welt ihn erhört, schickten sie ein Zeichen; ein heiserer Laut, näher an einem Kläffen, als einem Bellen, aus der Richtung, in die der Zaun ihn führte. 
 
»Frank?« flüsterte der Junge fahl, auch wenn es ihm selbst in der unwirklichen Stille fast wie ein Schrei vorkam, der seine Trommelfelle zum Vibrieren brachte. 
»Frank?« versuchte er es noch einmal, doch statt eines Rufes, kam nur ein weiteres halb ersticktes Flüstern heraus. »Komm her Junge, hier bin ich… Frank…«